СТОРОЖЪ! СКОЛЬКО НОЧИ?

        Прошлое никуда не исчезает. Оно остается в бытии. Давит и радует темным весом своим. И во все времена есть посланцы этого живого, реального прошлого, которое и есть тайна настоящего, но  вместе  с тем т неразвернутая ткань будущего, которое тоже уже случилось, уже произошло, уже сбылось. В ангельском и восторженном, торжественном, восхищенном дворце бытия. Святая Русь выше времени, ее разговор, ее ответы и вопросы, ее щиты и книги, ее пение и ее тоска, ее просторная радость и душная святость ее никуда не ушли. Они рядом с нами, в нас. Как кровь предков, как помыслы их, как их недожитые духовные искания и недовыстраданные печали.

        И как столетия назад пишет инокиня Евстомия послания свои духовному можаевцу. И весит над нами тяжестью родного духа неизжитая, нерешенная, недодуманная, недоведенная до конца  проблема раскола, красная подушка невместимого вопроса, бегунское тревожное эсхатологические богословие скорби об отсутствии Правды, вменяемой за саму Правду. Или почти вменяемой?

        Русь должна дать свой последний бой. Красная кровь Родины хлещет нас батогами памяти, жжет лучами будущего века, распинает на русском рябиновом кресте.

        Вопросы России должны решаться под непосредственном окормлением патриархов страннического согласия, на  соборе  глухой нетовщины, в присутствии попов беловодского поставления из потаенных сибирских скитов.

        Никогда истина не лежит на поверхности, никогда не выступает в покрывале светских анекдотов и само собой разумеющихся банальных сплетен из кадровых очередей. Никто не найдет пути, если страстно, мучительно, до боли, до воя, до эпилептического припадка не возжаждет его...

        Вглубь, в ночь, в скорбь должны смело идти мы в поиске нашей судьбы, нашего духовного ответа, в обратном направлении времен, обернув умственный Иордан вспять.

        Ключи к Китежу — не на бирже и не в банке, не на университетской кафедре, не в квадратных черепах кадровых щелкоперов-аналитиков. Они у Федулыча и у Евстомии, у нетовских наставников, у дырмоляев, филипповцев, рябиновцев и мельхиседеков. У настоящих русских людей.

        Пора заканчивать с заморской нечистью, с подражанием заграничным выродкам, со всеми глупо и преступно, некритически, заимствованными  повадками, навыками, методиками.

        Мы должны учредить культ Руси, умолить ее вернуться из бегов, скитов и пустынь, из скрытничества, от ее потайной, уединенной  скорби на окраине мира... Мы должны отдать власть над нами не жадным и подлым инородцам, ни в грош не ставящих ни нас, ни нашу кровь, ни наш дух, ни наших мертвых, ни наших живых, ни наших еще нерожденных детей, а русским странникам, зачарованным людям, обособленным фундаменталистам самых радикальных русских согласов. Лучше красная смерть и очистительное пламя, лучше плаха петербургских деспотов, чем рабская доля — с подвизгом, на коленях, в слюнях и потном угодничестве — у плешивого антихриста и его криворотых, горбоносых прихлебал. За кредитную карточку и пиццу продали они души свои. Какова эпитафия поколению?  Анафема Руси на головы вырожденцев и предателей. Угли собираете. Но наш путь —  иной.

        И пусть не упрекают нас в фантазиях. Эллампсис всероссийских гарей наших, это тоже фантазия? Миллионы замученных, вывернутых наизнанку, рассеченных, четвертованных, вспоротых, с обрезанными языками, обрубленными конечностями и головами, павших за землю русскую, за светлую Веру Христову, за Церковь и райскую Воду Белую, беспримесную, сладчайшую, бессмертие дарующую, и  это тоже фантазия?  Восстание в полмира духа нашего и  сапога нашего — это фантазия?

        Только бы пробудиться, только бы рассеять дрему, только бы хватануть молотом со сточенным клеймом мерцающий химическим пульсом подлых нерусских иллюзий, отлученный, анафемский ящик...

        И вы увидите каковы наши фантазии.

        И содрогнетесь.